Bing Crosby singt Winter Wonderland. Was für ein Mist da aus den Lautsprechern ertönt. Kerzen brennen, wie immer, die Vorhänge aus schwarzem Samt trennen mich von der natürlichen Dunkelheit draussen, freier diesiger Novemberhimmel. Ein Totenkopf springt von der Couch und tanzt auf dem Tisch wie ein Zitteraal einen mir unsinnig erscheinenden Tanz. Eine schwarze Zunge schiesst aus seinem blanken Oberkiefer für Se­kundenbruchteile heraus und formt einen Galgenstrick. Daneben steht eine halbleere Falsche Absinth die mir zulächelt, sie krönt die drei Flaschen Rotwein die leer unter dem Tisch liegen, und wiegt meine Seele in ei­nem warmen Bettchen aus Daunen. Lebe ich oder ster­be ich? Der aus der Steinzeit übriggebliebene Nachbar klingelt und beschwert sich lautstark über die »Neger­musik«. Ich hätte grosse Lust ihm eine reinzuhauen...

sehen die Tropfen aus die der Rotwein an den Rand des Glases heftet. Sie rinnen durch meine Kehle so weich und rund, düfte nach Johannisbeeren und Brombeeren, nach Schlachthof und nach Schreien in der Dunkelheit. Ich lege mich aufs Bett und überlege was ich morgen tun werde, es wird kaum etwas dabei rauskommen, ich weiss das, und versuche trotzdem einen Sinn im Morgen auszumachen. Ich mach noch eine Flasche auf, Cianti Classico, es wird nicht die letzte für diese Dunkelperiode sein, die ja jetzt im späten November so angenehm lange anhält. Morgen werde ich darüber schreiben welche Gedanken meine promillegeschwängerte Nacht gebahr.